Gonzalo Moure Trenor

LA SABANA EN EL TEMPLO DE LAS MIL PUERTAS

eldeyar — Mon, 30 Apr 2012 10:09:17 +0000

Nerea Marco (una de las voces futuras de la LIJ, que ya ha dado sus primeros frutos y dará muchos más), ha hecho esta reseña del libro que comparto con Mónica Rodríguez, “Esta, la vida”. Es la primera, y quién sabe si la última… Nos ha entendido, y eso se agradece. Y es que bajo la apariencia de una simple y cotidiana lucha por la vida, creo que el libro contiene una reflexión sobre el ser humano: esencialmente cazador y carnívoro, fruto de la evolución, pero dueño de un pensamiento propio, consciente,. que le conduce sin cesar hacia una concepción mucho más compasiva de la vida, alejándose poco a poco del depredador de vidas (y de la vida ancha del planeta), hasta alcanzar el equilibrio, quién sabe cuándo. “Esta, la vida” fue finalista de El Barco de Vapor, pero al final encontró su sitio en Alandar, de Edelvives, gracias a Palma Aparicio y Nacho Chao, “agente de gente” y editor, respectivamente. Dice Nerea que el hecho de que aparezca en una “colección de prescripción” puede que la haga invisible. Puede. Pero eso depende muchos profesores de Instituto, de la profundidad con la que sepan leernos. Veremos.

CARTA ABIERTA A LOS NIÑOS SOLIDARIOS (Coaña, Ciaño, República de Brasil).

eldeyar — Sun, 22 Apr 2012 11:49:43 +0000

Vengo de dos experiencias únicas, esta semana. He estado en varios centros, casi como cada día, en diversos puntos de España. Pero me quedo con lo vivido en el colegio República de Brasil, en un barrio madrileño. Nada menos que 33 nacionalidades distintas, vidas rotas por las más variadas razones, casas de acogida, crisis, sensación de vacío ante los pies. Pero los chicos habían leído, y lo habían hecho con asombro por verse a sí mismos en un libro. Como si todos los libros fueran evasión y fantasía. Un día, hace ya años, me dijo uno como ellos: “Cómo has hecho para escribir un libro de los que no me gustan… que me ha gustado tanto”. Gracias, porque entonces entendí que sí, que merecía la pena abrir nuevos caminos a cualquier lector. Claro que tiene que haber libros de fantasía, pero también “de los que no me gustan”. Los niños gitanos dicen que vale, que el protagonista vive en una chabola y su padre en una cárcel, pero que “somos nosotros”. Verse, saberse. Hasta xxx, que levantando la mano, cuando les pedí que a cambio de mi visita le dieran un abrazo “porque sí” a su padre, dijo: “Yo soy la niña del geranio”. Es una clave. Entre ella y yo: la pérdida, la ausencia, la memoria, el cariño vivo más allá de la muerte.
Otro de ellos, en el recreo, me dijo que cada uno había pagado un euro por mi visita. Para el Bubisher, para estrenar desde los bolsillos vacíos el placer de la solidaridad, para saber que con los 193 euros recaudados se pueden comprar veinte libros, que puestos en el Sáhara suponen que dos mil niños podrán leer, gracias a ellos. Esta debe ser también una carta a los chavales del San Narciso que empezaron esta aventura, que desde su bienestar recaudaron en un año los primeros 3.000 euros que pusieron en marcha el Bubisher, hace ya tal vez ocho años. Pero sin olvidar a los del colegio República de Brasil, a su bibliotecaria, esa fantástica persona que se llama Sara Moreno, que tan pronto organiza un Salón del Libro con presencia real que se sienta con una niña gitana a leer y a mirar un álbum. Y también, qué sé yo (son tantos ya), a los del IES Pirineos de Huesca, a los del Caro Baroja de Málaga, a los de La Quintana de Ciaño…
Alguien lo recordará: no hace mucho, la maestra de La Quintana, Elvira, escribía que de manera espontánea sus chavales se rascaron los bolsillos y aportaron 6 euros y 70 céntimos: los mejores euros, los mejores céntimos. Pues ahora han organizado un mercadillo de libros usados, y han logrado la maravillosa suma de 120 euros, 12 libros más para Auserd, para Smara, para sus compañeros del lejano Sáhara. Y tantos otros, los 101 colegios gallegos, muchos más. Sin ellos, el Bubi se habría parado ya hace tiempo, funciona gracias a ellos. Dándonos a los adultos una lección de solidaridad, de pequeños esfuerzos que hacen uno grande y hermoso, colectivo, capaz de cambiar las cosas. No, chavales del República de Brasil, Aitor, no me pagásteis a mí, pagásteis a Abdaláh, a Nuha, a Galuha, a Mahyuba, a Djeiba, Zé, Minetu, Zía, Domaha, Saluka, Salek, a todos los niños del Sáhara que también tienen derecho a leer, a la posibilidad de hacer su camino por la cultura, con la libertad como destino. ¡Y cómo gritamos el otro día “Viva la Libertad”!
Pero hablaba, quería hablar, de otra experiencia única: ser el padrino escritor de 24 niños lectores, los nacidos en 2011 en el concejo de Coaña. A ellos, aunque no me podían entender, también les pedí ayer compromiso. Y a sus padres, claro, para que nunca dejen de leerles, de contarles cuentos. En el Sáhara, pero también en Asturias, se está rompiendo el vínculo de abuelos a nietos, el que transmitía la cultura de boca a oídos. La tecnología que nos invade no es insana en sí, pero destruye esos lazos, y el niño que no recibe la cultura de sus abuelos, o lee o queda desconectado de los que fuimos, también de lo que somos, también de lo que seremos. Gracias a Ana, la maravillosa bibliotecaria de Coaña, por su idea, por dejarme compartir algo tan comprometido y nuevo, nada menos que hacer de los niños hombres y mujeres libres, a través de la lectura. Recordé un a vez más a Federico García Lorca, y su frase sobre la biblioteca: dadle al niño que pide pan medio pan y un libro entero. Federico, aquel a quien convocamos con los chavales de Mahbés, en Smara: ¡Federico, baja y ayúdanos a escribir poesía. La poesía de la vida.
Nos quieren quitar todo eso, resistimos con la palabra. A veces con un pequeño y redondo euro.

Estoy en huelga.

eldeyar — Thu, 29 Mar 2012 14:02:24 +0000

Estoy en huelga.
Porque los colegios en los que debería trabajar hoy, colegios públicos, son maravillosos. Para todos, con el fruto de mi trabajo, pero sobre todo con el trabajo de los maestros. Porque las bibliotecas son luminosas y alegres, porque están repletas de libros y de invitaciones al gozo de la lectura.
Estoy en huelga para que no dejen de ser así, para que no se retroceda, porque son el fruto de un siglo de luchas, algunas duras y ruidosas, otras calladas y discretas, día a día, mueble a mueble, libro a libro.
Estoy en huelga porque en la escuela pública en la que hoy no trabajo se cree en el niño por sí mismo, y no por lo que vaya a ser mañana: por lo que es hoy, porque aprender no es “útil”, sino gozoso.
Dentro de unas semanas tendré que trabajar lo que hoy no trabajo: en esos colegios no dejarán de contar conmigo para seguir luchando por una escuela mejor, por unos niños mejores. No me importa, y trabajaría tres días por no haber trabajado hoy.
Estoy en huelga porque los que recortan no se recortan, porque en algunos colegios no hay dinero para más libros, ni se cubren las bajas, ni se contrata nada nuevo, porque en algunos colegios no hay dinero para calefacción, porque alguien quiere arrasar el jardín.
Estoy en huelga porque creo en el trabajo, y también que no trabajar un día puede servir para seguir trabajando bien, o mejor.
Estoy en huelga porque la escuela es el futuro, pero sobre todo porque es el presente.
Estoy en huelga porque los recortes en la enseñanza y la cultura son la muestra del gran recorte que se ha programado sistemáticamente contra todos los avances sociales conseguidos a lo largo de un siglo y medio.
Estoy en huelga contra los que sienten rabia porque la escuela pública es muchas veces mejor que la escuela privada, porque quieren una escuela pública de segunda para los hijos de los inmigrantes y los parados que ellos mismos se encargan despedir a bajo precio.
Y respeto profundamente a los que no están de acuerdo conmigo, y pienso que a lo mejor tienen razón.
Pero no a los que recortan las alas de nuestros niños. A esos, no los puedo respetar. Ni los voy a convencer.
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Carlos Castilho Pais Estarei em Huelga, sempre! Obrigado pelo excelente texto! Abraço.
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Antonia Pons Valldosera No, no merecen ningún respeto los castradores de sueños, los que quieren recortar nuestras alas. Gracias por estas reflexiones. Un abrazo.
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Alex Navarro Simon Una manifestación de amor al trabajo, su fruto y al futuro representado en estos niños a los que se les recortan las alas. Gracias, Gonzalo. Con tu permiso lo comparto en mi muro para mis amigos.
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Nuria Duro Ignacio Yo estoy de acuerdo contigo. Bellas palabras Gonzalo. Con tu permiso comparto. ¡¡Un fuerte abrazo!!
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Amparo Vázquez ¡Qué hermosura de ideas puestas en texto, Gonzalo! Comparto y también me lo llevo a mi blog personal.
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Chelo Veiga Garcia Con tu permiso, comparto
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Elvira Laruelo Lo copio, Gonzalo, con tu permiso.
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Mariona Martinez Dorado Con tu permiso, Gonzalo, lo comparto en mi muro para suscribir tu reflexión.
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Maria Rosa Serdio Gonzalez Un abrazo desde mi casa y desde mi clase vacía. Esa que tú conoces tan bien.
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Gonzalo Moure Trenor A todas, gracias por compartir como me dejáis compartir a mí vuestras escuelas, vuestros niños.
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Silvia Roales Nosotros tambien hemos hecho el esfuerzo de declararnos en huelga. Gracias por versificar este resplandeciente dia de confianza en un futuro mas digno!
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Teresa Rodriguez Tienes toda la razon del mundo.
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Pablín Castañón Ladran, luego cabalgamos. Suscribo tus palabras Gonza
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María-José Ramos Sabatié Muy bien Gonzalo. Nosotros tambien estamod de huelga
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Teresa Paz Yo también estoy en huelga.
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Adela Ibañez Ogando Estoy totalmente de acuerdo.Yo también estoy en huelga.
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ESTA, LA VIDA.

eldeyar — Mon, 12 Mar 2012 19:22:22 +0000

Hace más de un año Mónica Rodríguez me mandó un texto. Potente, terso, de una cálida sequedad. Fascinante.
No me pude contener. Le pedí que me dejara alternar el suyo con otro texto: paralelo y convergente, al mismo tiempo. Complementario. Una novela, pero un ensayo en realidad: sobre el mundo, sobre la vida, sobre la mirada, sobre la subjetividad, el bien y el mal, o la inexistencia del bien y del mal. No lo sé, y por eso escribo: porque no sé, porque creer que se sabe es el peor de los venenos.

Ahora ya es un libro. Lo mandamos a un premio de literatura, porque con más fortuna o con menos, creíamos que era literatura. No ganamos, pero no nos rendimos. Ahora lo edita una editorial valerosa, en una colección ejemplar: Alandar, Edelvives. Una preciosa edición.
Este es su arranque, el de Mónica, o el de…

“CAMINO

sigilosa por la penumbra del bosque. Me llegan los ruidos de la tarde, el incesante bullicio de los insectos, el aullido de un mono. A veces el crepitar de una hoja me hace permanecer inmóvil un instante. La luz se filtra entre las ramas y crea este laberinto de sombras por el que transito y me oculto. Mi sangre fluye y hierve porque necesita de otra sangre. Busco, huelo el calor de otros cuerpos.
Salgo a la maleza y me agazapo. Entonces los veo. Percibo su pulsión de vida dilatándose y contrayéndose en este aire cálido de la tarde. El sol cae. Tenso los músculos y observo. Aún están lejos, pero puedo distinguir sus formas y el olor. Este olor que me excita y me hace abrir la boca y sentir mis colmillos rozando el labio inferior, sedientos.”

Mónica Rodríguez es una de las nuevas voces de la LIJ española, si no la nueva voz. Estos dos últimos años han sido suyos: varios premios, varios libros editados en Edelvives, Anaya, Everest y SM. La bicicleta de Selva, La sombra del mebrillero, Cuentos de té y otros árboles, Diente de león, Palabras caracola… No sé cuál me gusta más.
Por suerte, escribe torrencialmente, y lo piensa seguir haciendo. Lo que me deja respirar tranquilo, a medida que espacio más y más mis libros. Ha sido un placer enorme, lleno de significado para mí, compartir las páginas de su libro. Porque aunque sea nuestro, sobre todo es suyo: su casa, su corazón, su rugido.

POBRES CABALLOS, CRUELES, IGNORANTES HUMANOS

eldeyar — Thu, 16 Feb 2012 10:30:39 +0000

Lloré al leer esta entrevista, publicada hace unos días en el periódico “La Vanguardia”. Mis dos yeguas murieron herradas. Marieta, con 26 años, que podría haber sido la mitad de su vida. Pero estaba derrotada. Un día dijo “no puedo más y aquí me quedo”. O no podía, o no quería levantarse más, y hubo que dormirla. Marieta lloraba con lágrimas espesas. De dolor en sus cuatro patas. Alex, que me enseñó casi todo lo que sé de caballos, lo descubrió tarde. Había hecho un curso de herrador, y lo hacía con cariño y delicadez. Pero ni así sirve, porque en efecto, las herraduras torturan al caballo. Al menos descubrí a tiempo que no querían cuadra. Un día les di a elegir el cuarto oscuro o la libertad de las praderas, y a fe que eligieron: no volvieron a ser encerradas ya nunca. Pero morían por sus pies. Melania, la hija de Marieta, murió hace tres meses. Tuvo un accidente cuando resbaló por un terraplén. Tal vez sin herraduras hubiera sido menos torpe. No lo sé, no lo podré saber. ¿Cuándo empezó el error? Las cruzadas, sí, puede ser. Alex dice que los romanos pretendían aterrorizar al enemigo con el sonido de los cascos herrados y huecos: cloc, cloc. También puede ser. O ambas cosas. Y para ese sonido se les priva de la ranilla, esa almohadilla triangular que debería bombear la sangre hacia arriba. Pobres caballos.
No hay problema con los herradores: que se reciclen, que rebajen la uña para que la ranilla contacte mejor y bombee sangre: igualando, mejorando la fisiología.
Me duele Marieta, me duele Melania, me duelen todos los hermosos caballos. Y os pido perdón.

Pierre Enoff, defensor de los caballos
Victor-M Amela, Ima Sanchís, Lluís Amiguet
“Herrar a los caballos los perjudica y les acorta la vida”
11/02/2012 – 02:34

Enoff acumula demandas y tiene prohibido conferenciar en las facultades de Veterinaria de Francia: lo que explica acerca de los caballos se considera allí un tabú. Por eso Enoff tiene confianza en ser más escuchado aquí. Los responsables de la Fundación Projecte Miranda (Projectemiranda.cat) ya le han pedido que asesore su proyecto de mantener una manada de caballos en libertad en la Cerdanya, sin herrar. Enoff vela por la suya en la misma zona (Equi-libre.fr), y me habla de su propio caballo, que a sus 35 años pasa por su mejor momento de madurez y experiencia. Enoff es un enamorado de los caballos y su mejor abogado, puesto que los defiende desde postulados científicos.

¿Qué tienen sus caballos que no tengan otros?
Salud, libertad, felicidad.

¿Los demás son infelices, insanos y esclavos?
Sí.

¿Por qué?
Porque están herrados.

¡Siempre se ha herrado a los caballos!
No: Gengis Khan conquistó medio mundo con caballos sin herrar, los nativos norteamericanos montaron caballos sin herrar…

¿Y qué hay de malo en herrarlos?
¡Todo! La herradura enferma al caballo y acorta drásticamente su vida.

Nunca había oído eso.
Es científicamente demostrable: mis caballos sin herrar viven hasta los 50 años, mientras que un caballo herrado enferma y es sacrificado a los nueve años.

¿Tan joven?
Apenas alcanzada la edad adulta, sí. Los mismos que los torturan con herraduras les dan mala vida y los sacrifican… ¡dicen que aman a los caballos!

¿Por qué es tan dañina la herradura?
Entre el casco y la herradura se instalan microbios que acaban internándose en el organismo del caballo y daña pulmones y otros órganos. Pero eso no es lo peor…

¿Qué es lo peor?
Además de su corazón central, ¡cada casco del caballo es como un pequeño corazón! Y la herradura paraliza esos corazones…

¿Cuatro corazones? ¿Cómo es eso?
En el núcleo de cada casco hay una almohadilla que, a cada pisada, se comprime y presiona la arteria que la traspasa… ¡y eso bombea la sangre pierna arriba!

Entiendo el mecanismo.
Pero sólo funciona con el casco desnudo, sin herrar: herrado, no hay presión sobre la almohadilla, que se atrofia, y ya no bombea.

¿Con qué consecuencias?
Peor circulación sanguínea y mayor esfuerzo por parte del corazón: ¡un sobreesfuerzo que acorta la vida del caballo!

Alguna ventaja tendrá herrarlos…
¡Ninguna! Dicen que la herradura facilita al caballo circular sobre todas las superficies: ¡falso! Con el casco desnudo, mediante las fibras de la uña y el sonido, el caballo identifica cada superficie y camina más seguro. Con herradura sólo siente y oye hierro.

Pero si le toca caminar sobre asfalto…
¡Peor herrarlo! Con herradura resbala, pero el casco desnudo actúa como freno ABS, tanto sobre asfalto como sobre hielo.

Pues los de la Guardia Urbana…
¡Me ofrezco para asesorarlos!

¿Algún otro argumento para desterrar las herraduras?
Evita accidentes.

¿Por qué?
La herradura obliga al caballo a caminar sobre la punta de la uña: eso transmite contracciones musculares al lomo. ¡Todos los caballos herrados tienen dolor de espalda!

Y sin quejarse.
Por eso a veces se encabritan cuando se los ensilla o se montan, y tiran al jinete, lo que provoca graves accidentes. ¡Hay siete veces menos caídas en caballos sin herrar!

¿Cuándo empezaron a ser herrados?
Después de la Primera Cruzada, en la edad media, al conformarse los ejércitos. Eso obligó a estabular a los caballos, que pisaban sus heces: por eso se pensó que la herradura protegería el casco. Y aún se sigue creyendo lo mismo, sin fundamento alguno

¿Saben esto hípicas y veterinarios?
Les cuesta aceptarlo. En Francia me han demandado… ¡y me alegro!: eso obligará a enjuiciar el asunto. No tiene sentido seguir maltratando a los caballos a conciencia.

¿Qué más podríamos evitarles?
El caballo es por naturaleza gregario, claustrofóbico y noctámbulo. Por lo tanto, mantener a un caballo aislado, encerrado y quieto durante la noche ¡es una tortura!

Vaya. Lo hacemos todos mal todo.
No, yo no: yo tengo a los míos sueltos por el campo y sin herrar, ¡y son felices! Se dejan montar, son seguros y sanos. No necesitan veterinario. Un caballo precisa recorrer veinte kilómetros diarios para estar bien.

¿Y alguna dieta en particular?
El caballo come hierba del campo, es su naturaleza. ¿Por qué en las hípicas y establos les alimentan como si fuesen pollos? ¡Con grano! Eso debilita sus tendones.

¿Cómo se metió usted en el mundo de los caballos?
Yo era ingeniero, pero decidí cambiar de vida. Y elegí la tierra de mis mayores, la Cerdanya. Y allí me topé con los caballos.

¿Y qué hizo?
Me dediqué a observarlos con mirada de ingeniero, y así comprendí sus mecanismos. Por eso respeto su imperativo biológico, defiendo su bienestar. Y tengo presente la frase de Gandhi: “La calidad de una cultura se mide por su trato a los animales”.

¿Es usted de los que susurran a los caballos?
No se crea usted nada de eso. Con un caballo puedes establecer una relación de confianza y respeto, ¡pero nadie sabrá nunca cómo piensa un caballo!

¿Qué podemos aprender de los caballos?
¡Todo! Los caballos no juzgan: viven en el presente. Y te enseñan cómo conducirte en tus relaciones personales.

¿Sí? ¿Cómo lo hacen ellos?
Comparten el momento con el otro, sin proyectarle suposiciones, prejuicios, intenciones. Los caballos son nuestros maestros.

CAMINO DE MI CASA Y EL SUEÑO DE LU SHZU, DOS ÁLBUMES CON ALMA

eldeyar — Thu, 22 Dec 2011 18:23:38 +0000

En apenas un mes, dos álbumes han venido a poner un poco de peso en el cada vez más ingrávido mundo de los álbumes. Ingrávido no por el peso de los textos y las ilustraciones, en muchos casos magníficos, sino por la desproporción que en ocasiones provoca cierto estupor: presentación exquisita, potente formato, producto caro, carísimo, para apenas un minuto de contemplación y escasa lectura. Un álbum que no se revisita, que no apetece volver a leer nunca más, es como aquellos platos de la “nueva cocina” de hace un par de décadas: precioso, aromático, pero, ¿cuándo viene la comida?
Hace un mes Thule publicó “Camino de mi casa”, delicado y terrible texto de Ana Tortosa y tan sugerentes ilustraciones de Esperanza León. Un libro que empieza de verdad cuando llegas al final, que gira tanto en tus manos como en tu alma, un libro sobre una guerra que es todas las guerras, sobre una niña que es todos los niños. Para ver y disfrutar en tres minutos, pero también para digerir despacio, para volver y volver.
Y ayer mismo se presentó en Madrid el álbum de Edelvives “El sueño de Lu Shzu”, texto de Ricardo Gómez e ilustración de Tesa González. Si el universo está lleno en dos terceras partes de una ignota pero decisiva materia oscura, también este libro es universal, y también remueve, conmueve, se mueve bajo las yemas de tus dedos y tus pupilas como algo vivo, destinado a crecer.
Ambos libros cuentan historias, ambos libros pesan, y los dos lo hacen con las palabras justas, dejando tanto sitio para la mirada de la ilustradora como para la mente del lector, sea niño o adulto. No quedará ninguno de ellos en el montón de la mesita de centro, el cementerio de los libros bellos.
Entonces sí, el trabajo de Thule y Edelvives, a cuál más delicado, a cuál más perfecto, tiene sentido. No buñuelos de viento, no un inasible arcoiris: la imagen al servicio del texto, el texto al servicio de la imagen, el editor al servicio del lector, del veedor, del acariciador de libros.
Gracias a los tres tríos. El álbum, así, tiene sentido.

“La síndrome de Mozart” de Irene Terrón e Intríngulis

eldeyar — Wed, 21 Dec 2011 08:46:12 +0000

Hace más de un año Irene Terrón, polifacética compositora, cantante, actriz y directora, me escribió para mostrarme su interés por El Síndrome de Mozart, tal vez para hacer una película. Finalmente, fue teatro. Desde hace meses preparaba una versión de la novela en teatro, y hace pocos días fue estrenada en Molins de Reis. Y fue un auténtico éxito. Se va a representar en varios lugares, y es posible también hacerlo en castellano, fuera de Cataluña. Ahora Irene nos manda un “making off”, “Entre cortinas”, de los últimos ensayos y el día del estreno. No he visto todavía la obra, pero lo que se vislumbra en esta especie de trailer es bueno, muy bueno. Los último planos, cuando el regidor ya ha dado la voz de “un minuto”, son especialmente conmovedores. Y los actores están perfectos: la madre de Tomi, el propio Tomi, Horacio, y por fin Irene.
Ayer hablé mucho, casi todo el día, del Síndrome, en el LIceo Francés de Villanueva de la Cañada, en Madrid. Lo hice con chicos de una enorme profundidad lectora. Mientras charlábamos, pensaba en Irene y su versión. Me hubiera apartado de muy buena gana y les hubiera dejado viendo la obra. Nos hubiéramos emocionado juntos.
Ojalá sirva para que la sociedad mire de otra forma a todos los afectados por el Síndrome de Mozart (científicamente de Williams), y empezara a pensar que en cierto modo no son afectados, sino “bendecidos”.
El teatro es maravilloso. Hace muchos, muchísimos años, creí que iba a ser mi mundo. Estrené una obra propia, “Los avidugerios”, que por desgracia se ha perdido. Bebía de Beckett y el teatro del absurdo, tan en boga entonces. También fui Pozzo en “Esperando a Godot”, y Krapp en “La última cinta”. Esta mañana, viendo este video, me he sentido ahí, entre ellos, con dieciocho años, compartiendo nervios y pasión. Gracias, Irene. Quién sabe, igual un día cumplimos sueños juntos y nos atrevemos a filmarla…

Si queréis ver el making off, http://www.youtube.com/watch?v=QgRHysDuSfw&feature=youtu.be

SOBRE COLMILLO BLANCO

eldeyar — Wed, 21 Dec 2011 08:28:20 +0000

A los participantes en el foro de la Universidad Autónoma de Barcelona sobre “Colmillo Blanco”, de Jack London: si queréis añadir algún comentario a todo lo dicho en este mes, escribidme a mouregonzalo@telefonica.net, y hacemos un foro interno, o bien aquí en el apartado de foros, o en correos entre nosotros. Ha sido un placer, y lo sería aún más seguir charlando del libro, así como de “En la frontera” de Cormac McCarthy o “Las vidas de los animales” de J.M. Coetzee.

CINE DEL OCEJÓN. CONTRA LA CRISIS TOTAL, “ACCIÓN” LOCAL

eldeyar — Sun, 13 Nov 2011 11:26:14 +0000

CINE DEL OCEJÓN. CONTRA LA CRISIS TOTAL, ACCIÓN LOCAL

Es fácil levantar una ceja, retirarse, esconderse, no hacer nada “puesto que nada se puede hacer”. Contra esa parálisis se ha levantado la indignación: llover hacia arriba, nevar copos blancos contra el gris y el negro pesimismo. Este fin de semana he estado en Majaelrayo, Campillo de Ranas, el Ocejón: los pueblos negros de Guadalajara, tan en el centro y tan lejos. Allí llegaron hace siete años María José y Álvaro. Compraron la casa de Paquito, el centenario que cocía pan, cuando el anciano ya hacía las maletas. Y la habitaron en relevo perfecto, la llenaron de retazos de vida abigarrada y sutil. Pero vieron que la comarca languidecía. Pusieron en marcha una biblioteca sin un euro pero con mucho cariño. Y se dijeron: puesto que lo nuestro es viaje, porque estamos aquí por azar y viaje, ¿qué tal un certamen de cine viajero? Por suerte, había otros “locos”. No sé si muchos, pero suficientes para poner en marcha todo un festival. De nuevo sin un euro, sin una subvención (tan fáciles son las subvenciones como duros sus nudos). Han pasado ya en las dos anteriores ediciones Arsuaga, Sebastián Álvaro, muchos otros nombres importantes. Y muchos otros nombres emergentes.

Como no podía ser de otro modo, el Bubisher llegó a Majaelrayo por los cruces de caminos. En los que coincidió Félix Albo. Y poco después allí estábamos, cargados de libros, con la maqueta del Bubi de Taquete, y con mucha ilusión. Estrenábamos el corto “Así ven los niÑos saharauis el Bubisher”. Estreno universal del proyecto más local, en un festival universal en el marco más local. Se puede, claro que se puede. Rendirse es morir. Hacer es vivir.

El Bubisher se ha sentido en casa, tan lejos de Smara, este fin de semana. La sociedad civil hace lo que la oficial ni hace ni le importa.

El festival del Ocejón es una delicia. Desde un corto hecho por los niños de la escuela del valle, hasta películas complejas y duras, pasando por cortos de animación, memorias de los viajes insólitos, ecos de la inquisición, y Sáhara, mucho Sáhara. Circoa presentaba también su documental sobre las mujeres saharauis, y cuánta emoción, qué largo escalofrío por las espaldas de los espectadores, algunos de los cuales ya sabían, pero en minoría frente a los que no, no sabían. Todavía, porque para eso está el cine, y las sillas colocadas en la “Casa del maestreo”, y los problemas técnicos resueltos, y tanto, tanto pequeño esfuerzo. Nuestro pequeño documental no podía tener mejor cuna. Al final, en el bar, todos cantaban “Mano con mano, buscando al Bubisher”.

Nos fuimos, pero nos quedamos. Nos despidieron, pero nos dijeron hola. Nos reconocimos los unos en los otros. No hacer nada es bendecir la nada. Hacer es derrotar a la derrota. María José, Álvaro: qué lección. Félix, gracias por viajar tanto.

EL ÁNGEL, LA PENA Y LA ESPERANZA: MAGA.

eldeyar — Sun, 06 Nov 2011 12:02:42 +0000

Debía de andar últimamente pesimista, porque escribí uno de esos relatos de menos de veinte palabras que tanto me gustan, y me salió uno que decía “Antes de apagar la luz que se había dejado encendida, el ángel miró al mundo y dijo: qué pena.” Era la segunda versión, y la primera sonaba aún más terrible, aunque dijera lo mismo (misterios de la química de las palabras): “El ángel se acordó de que se había dejado una luz encendida. Volvió, y antes de apagarla miró al mundo y susurró: qué pena”. Veintitrés palabras para expresar el desánimo. Que me absorbió.
Y, de pronto, sonó el teléfono, y en unos segundos todo cambió: ha nacido Maga. Me lo dijo Limam, que un día cogió su cartera y vino a Rabuni a decirme que sería el encargado de llevarme a recorrer el Tiris y cambió mi vida. Tiempo después apareció Zahra en la suya, y también para cambiar. Nadie que no les conozca puede imaginar la suma que forman Zahra y Limam. Cuando allá por el mes de febrero anunciaron que iban a ser padres todos nos alegramos, claro. Como ahora me alegro tanto del segundo embarazo de Ana Moure, una hermana o un hermano para Carmen. Pero ahora es distinto, porque ya está aquí. Ayer todos los teléfonos y correos del Bubisher ardían. Maga, nada menos. Maga Boisha Abdalahi, a la española, y Maga Limam Boisha a la saharaui, aunque me gustaría más Maga mint Limam u Zahra: Maga, hija de Limam y Zahra. Un enjambre de nombres para, al fin y al cabo, uno solo: Maga. Como su tía, que estará muy orgullosa también. Maga verá el siglo XXII. ¿Verdad que da vértigo? Verá también el fin del exilio de su pueblo. Porque aunque crezca en España, será saharaui siempre, no hay quien lo dude. Maga nos ha hecho a todos los que queremos a sus padres, y sobre todo a los bubisheros, un poco abuelos, un poco tíos, un poco más compañeros. Maga y mi nueva sobrina jugarán juntas en la playa de Santa Gadea. Y el ángel, que sí, ya casi se estaba yendo, cambiará de idea. No pagará la luz. Encenderá dos velas. Por la vida, por la esperanza. El primer pase mágico de una niña que ha nacido con estrella. Bienvenida, y ojalá que nos bendigas y nos digas: bien hallados.